Все одно без устали твердят
— Сколько можно? Надоело! Хватит!
Не пора ли в руки себя взять,
Бросить пить, чудачить и буянить?
Ведь тебе уже под сорок лет.-
Головой качают словно дети.
Не поймут ни как, что я поэт
И жить иначе, не могу на свете.
А они твердят себе, твердят,
Будто стены лбами пробивают
Воют, словно тысячи чертят
Только лишь хвостами не виляют.
А чего хотят? Надеть узду?
Душу мою в стойло отвести?
Не удастся это ни кому,
Не лошак я, чтоб меня пасти.
Я свободен, да к тому ж поэт
И узда любая мне претит,
По душе вам это или нет
Я буду жить, как сердце мне велит.
