с утра был дождь, о чем-то плачет небо.
здесь наступил сезон сплошной тоски.
проходят дни, в безвременье одеты,
вчера в сегодня, тусклые мазки
ленивой кисти... вечности художник,
пейзаж рисует, серого дождя,
который день, не радует набросок...
быть может света? лирика не та...
оставь мольберт, нам сыро в твоей грусти,
ты заскучал и сумерки вокруг.
..пройдет печаль - тоска с утра отпустит,
и свежесть линий, отдохнувших рук.
13.01.11.