Печален ветер - осень на исходе. Потоки воздуха перемешал с дождём, Лист приморожен, точно, по погоде. Снег первый выпал, значит, зиму ждём. А воздух, то наполнен синевою И терпкостью сгорающих листов, Звал, крылья наполняя, за собою, Петь колыбельную природе был готов. Кружа листву то в вальсе, то в фокстроте. Вдруг окунал себя в густой туман. Казалось, уведёт на повороте В иную жизнь… Но всё - самообман! Горячий ли, морозный, влажный, колкий, Он жизнь рождает всю, что на Земле… Обнял меня своим холодным шёлком И скрыл в осенней влажной серой мгле.