Сколько б я не писал, только всё не о том,
Не о том столько слов, столько строк вхолостую.
Припекая внутри, сердце пышет огнём…
Только искры огня не сработали всуе.
Ты не хочешь понять ни чутьём, ни умом
Ни меня, ни того, кто диктует мне свыше…
Всё прошло, всё прошло, всё осталось в былом
И поэтому ты ничего и не слышишь.
Я пишу и пишу, подбирая слова,
Не давая листам ни минуты покоя.
На молчанье своё ты имеешь права,
Но бессловье твоё я восполню с лихвою.