эта осень казалась нескромной,
ярко-рыжей, не верящей в тлен.
ей хотелось ещё до покрова
стать царицей лесов и полей,
по-озимому тайно влюблённых,
словно девы известной поры...
не умела быть осень зелёной -
загрустила рассветом сырым...
над феерией снов листопада
ветер пьяным сапожником выл,
и последнее яблоко сада
душу бросило в ворох листвы...
осень чопорно ставила точки
в эпилоге новеллы, над "ё",
словно знала доподлинно точно
обо мне - портретисте её...
