Стихи, как дети. Чем они взрослей,
Тем ближе, тем любимей, тем дороже.
Моя в них крепкость духа и костей,
И сперма чувств, клокочущих под кожей.
Одни из них умрут в расцвете лет,
Иные будут метить в аксакалы.
Пока живы стихи – живёт поэт.
А восемь вечных строк – не так уж мало.
Пусть время прах мой трижды перетрёт,
А все останки разбазарит ветер,
Но кровь моя в стихах моих течёт,
В моих стихах, в моих живучих детях.
