Напиши, художник,
невесёлый дождик,
Мокрые тропинки
жёлтую листву,
Как по стылым веткам
ветер зябкий сходит,
И намокший листик
смотрит в синеву.
Напиши, художник,
не пейзаж осенний,
А глубокой грусти
маленький портрет.
Пусть в картине этой
свет играет с тенью,
Пусть слеза стекает,
оставляя след.
Напиши, художник,
то, что сердцу мило,
Что ласкает душу,
увлажняя глаз.
Пусть страдают ветви
обнажённой ивы,
Пусть портретом грусти
станет твой пейзаж.
невесёлый дождик,
Мокрые тропинки
жёлтую листву,
Как по стылым веткам
ветер зябкий сходит,
И намокший листик
смотрит в синеву.
Напиши, художник,
не пейзаж осенний,
А глубокой грусти
маленький портрет.
Пусть в картине этой
свет играет с тенью,
Пусть слеза стекает,
оставляя след.
Напиши, художник,
то, что сердцу мило,
Что ласкает душу,
увлажняя глаз.
Пусть страдают ветви
обнажённой ивы,
Пусть портретом грусти
станет твой пейзаж.
