На трамвайчике,
На столетней «МОшке»,
На вонючей Москва-реке,
Мужичок играл на гармошке,
Душу рвал и хрипел в тоске.
А растяжки трепало ветром,
Завлекали щиты реклам.
Я б подпел мужику, да где там,
Я сегодня тоскую сам.
Мне бы друга, да он далече,
Не ругнёт, как бывало, сплеча.
Сижу я, не безупречен,
Под гармошку гоняю чай.
А мужик ничего, разошёлся,
Про господа вспомнил и мать…
Слово твоё отзовётся.
Как, не просто предугадать.
Хрипловатая песня, блатная.
Избегаю такой муры,
Но, себе коньячок наливая,
Я не буду грустить… до поры.
