В полях метель утробно завывала,
Костляво лес чернел сквозь пелену,
А по сугробам, сгорбившись, устало,
Шли дети в ночь, у холода в плену.
Всё дальше от деревни уходили
В слепую неизвестность, в никуда.
Был дом у них, но там их не любили,
Не знали ласки детские года.
И маленького брата обнимая,-
Хотя самой-то около пяти,-
Сестра шептала, словно заклиная:
Маленечко осталось нам идти.
Но иглами шальной мороз вонзался
В их худенькие, хрупкие тела,
Под ветхую одёжку пробирался,
И яростней метель снега мела…
Когда нашли, они как будто спали,
Обнявшись, и на лицах благодать….
А дома? Дома их и не искали,
Где похмелится, лишь, искала мать.