<!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:2.
0cm 42.5pt 2.0cm 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} -->Ты здесь…
Блуждаешь в сумерках не вспыхнувших рассветов, -
Совсем как странник, как аскет – почти немой.
Терзая бахрому стихов неспетых,
Ты вылечить пытаешься покой.
Как полоумный, молча наблюдая,
Пытаешь ум, - все ищешь свой ответ.
На сцену ты выходишь, забывая,
Стереть с лица пурпура старый след.
Ты бред ночей чадящих вспоминаешь,
И привкус соли терпкой на губах,
И в тот момент до боли понимаешь,
Что нет возврата к ней в твоих стихах.
Кто ты?..
Забвение, что вызывает одиночество?
Страдание, застывшее смолой?
А может Господа священное пророчество,
Иль пилигрим, вернувшийся домой?