* * *
Всякий раз, возвращаясь к истоку
Мною некогда прожитых дней,
Вижу я пред собою дорогу
В обрамлении зрелых полей.
Ту, что с сутью земной настоящей,
Что хранит босоногости след,
Простотой первородства манящей
Может, сто, может, тысячу лет.
И тревоги растают дневные,
Растворившись в дорожной пыли,
Где рождают колосья ржаные
Родниковую совесть земли.