Случайный стих

Снова стих по весне морочится
и спасенья от рифмы нет,
вам напеть по секрету хочется
из летящей души куплет.

Пусть, достойная снисхождения,
дребезжит и стонет строка,
но не знает пусть поражения
сердцем пишущая рука.

В сколько вёсен ещё расстелится
моя жизнь, - не дано считать.
Что найдётся, что перемелится..

.-
- Сокровенного не отнять!